(Romanticismo) Angustia existencial

En la bruma de la desesperación me pierdo sin rumbo; ya no lloro. Estoy hundido entre los oscuros pensamientos que van enfermando mi ser. No me encuentro, tampoco quiero. Huyo de mi. No queda grito que liberar, palabras que murmurar o lágrimas que derramar. No queda nada. No tengo nada. Solo angustia.

Me siento solo y rodeado de gente. Ni si quiera yo quiero verme la cara. Juego a vivir de espaldas, dando el codo cuando me ofrecen la mano. siempre desconfiando. Escapando del espejo para no contemplar mi reflejo y odiarme por lo que soy. Pero la oscuridad llega cuando cae la noche, inevitablemente vida de mi persona interior. la cama y las horas de insomnio me encarcelan conmigo mismo. De nuevo me pierdo desquicido en los minutos sin rumbo. No sirve de nada contar estrellas para dormir. Ni el sueño me quiere, ni yo me quiero a mi. Me siento tan culpable que frente a esta angustia carroñera prefiero morir.

Necesito escribir

Necesito escribir, peligra mi alma en no hacerlo, porque mi espíritu es literata. La conciencia de mi esencia se ha perdido, y solo la blancura de una hoja y la oscura tinta lograran recuperarla. Echo de menos cuando era cuerpo, alma y papel. Extraño ser poesía libre en infinidad de paginas. 

Necesito escribir porque concertando una reunión de palabras en lineas y parrafadas soy capaz de expresar lo que el alma calla. Soy yo sola y los pensamientos ordenados, o no tanto, que me llevan a la locura desatada. Es simple esta herramienta de belleza que me libera, con ella todo es mas fácil. Las preocupaciones viajan por unos instantes eternos a un mundo en papel del cual solo soy yo la dueña. las sensaciones mas incomprendidas parecen cobrar sentido. Los pensamientos mas desordenados ocupan su lugar y forman gerarquias mas claras. Todo lo que era en mi cabeza nada parece ser todo, y con mil pensamientos construyo un castillo de cristal en el que habitar en mis horas de soledad. 

Necesito escribir, pero como casi todo últimamente, es un amor imposible. 

La diana

Dicen que ya no soy la misma y solo se que soy yo. No recuerdo quien era, ningún matiz, ningún color. Me echan la culpa de ser un caso perdido, y soy el resultado de las circunstancias que esa misma gente me creó. Sé que he cambiado, no se si a bien o peor, ahora soy distinta, pero todo tiene su razón.
Siento que estoy siendo bombardeada, que soy el blanco del odio y el rencor; me veo rodeada de fusiles que me acarician fingiendo amor. Cada uno quiere de mi un ideal que no alcanzó. Quieren que sea todo y mas, que este aquí y allá, que estudie y salga, que sea yo y cambié. Ni ellos saben lo que quieren, ni yo sé ya nada. Tengo que poner en orden mi vida.

Shot at the night

El pozo

Hay dolor. Hay angustia. Hay frustración. Hay miedos. Hay hipocresía. Hay amor. Hay odio. Hay rencor. Hay sufrimiento. Hay secretos. Hay esperanza. Hay perdón. Hay luz. Hay oscuridad. Hay verdad. Hay mentira. Hay lagrimas. Hay sonrisas. Hay en lo fondo del pozo un suspiro expirando al infinito. Y ahí, en lo más hondo, esta la sombra de lo que soy. Ahí estoy yo.