Es tarde. Muy tarde.

Es tarde. Muy tarde. Tan tarde... que los ojos no ven más alla de una oscuridad repleta y silenciosa que con amabilidad me besa los parpados. Pero no duermo. Los sueños se tornan pesadillas donde no estoy sola y mi insomnio es ahora el mejor aliado de mi soledad. Sola, en la penumbra de una noche, y su tedio. Respirando el tiempo, y atragantada con recuerdos y conciencias que viven tarde. Muy tarde. Tan tarde...que no las miro. Cierro los ojos, contengo el aire, desaparece el tiempo, y duermo.

Escala mis letras

Tú que escalas montañas.
Tú que desciendes laderas.
Tú que cabalgas las olas.
Tú que corres y vuelas.

No esperes llegar a mi
fácil y sin tropiezos,
mas ya que eres aventurero,
aventúrate a descubrir misterios.

No tendras escaleras,
Ni puerta grande a mi alma;
Construye tú con pico y espada,
Lo que todo hombre desea.

Mas si de aventuras
Ya te has cansado,
Complaciente acudiré a tus llamadas,
Si me aguardas abajo;
descenderé de mi torreón,
de mi mundo de plata,
armada con coraza;
corazón coraza;
Nadie me mata.

Pero sube,
Ven tú,
A mi casa de papel,
A mi espíritu de tinta;
Leeme, en cada recodo,
En cada esquina.

Versame el cuerpo,
Escala hasta mi,
Pero sube,
Ven tú,
Escalame las letras,
Porque no, jamás,
Tendrás escaleras.

Peregrino

Hoy te escribo versos,

mas te escribo aunque no debiera

que ya no caben en mi los vocablos,

llorando en sílabas lo que era.

Te has vuelto espíritu difuso

entre insinuaciones pasajeras,

en el aire ha fallecido tu beso,

de escarcha son tus venas.

El tiempo nos quebró con su abrazo,

la montaña nos separó con sus laderas;

te has ido buscando el norte,

y siendo norte, yo soy ribera.

Volveras a buscarme la cara,

ya sucia, tosca y triste;

manchada de culpa irreprochable,

sin tú la certeza de la mentira.

Horizonte en llamas, pero horizonte.

Inexplicablemente solemos darnos cuenta de lo que teníamos cuando lo hemos perdido, y muchas veces ya es demasiado tarde para recuperarlo. Así que si alguna vez lo amaste, lo más sensato, es dejarlo marchar.

Todo pasa por algo, y lo mejor es dejar que pase. Que ocurra. No se puede vivir anclado al pasado porque no existe muerte más melancólica que la de su recuerdo.

Jardín de sentimientos

Existen sentimientos pasajeros, que con las estaciones perecen y aun así puede que surjan de nuevo, como las flores en primavera. Pero hay otros sentimentalismo que no entienden de medida, llegan a tu vida y echan raíces en el alma. Se nutren de ti, te consumen y te dan gloria. Nunca mueren. 

Se puede talar un árbol pero no arrancar sus raíces. Así que si estos sentimientos se niegan y se arrancan dejan una tremenda cicatriz que nunca sera curada y permanecera por siempre. Por ello la raíz alberga esperanza de un nuevo resurgir, tal y como el ave Fenix renace de sus cenizas, lo harán emociones que creíste olvidar. Volverás a tener un jardín de sentimientos, algunos profundos y otros pasajeros.