Me sangran las palabras a cuenta gotas de las manos,

Se me escurren por el bolígrafo a una hoja de papel,

y así esta, llena de garabatos. 

Cuando suba la marea

Te iras cuando suba la marea,

a buscar otros mares

de labios,

de abrazos

y miradas

que no serán los mios.

Salvaras algún naufrago,

ahogaras algún tiburón,

y besarás sirenas sin nombre,

sin cara,

sin casa,

pasado,

presente o futuro. 

No te quedarás,

pronto las aguas se vuelven saladas,

y tu eres marinero de aguas dulces,

no sabes navegar las penas,

superar tormentas con timón en mano

ni bailarle las corrientes a la mar. 

Navegaras,

a otras faldas,

entre piernas,

caladas de demencia

y botellas de ron. 

Hablales de mí 

a alguna como yo,

tú estarás sin mí,

y este mar,

estará mejor. 

Esta noche

Escribirte,
describirte,
y volverte a escribir.
Dejarte salir de mí,
hacerte tinta,
huir,
volver,
revivirte en cada vocablo,
golpearte con tinta
y dejarte morir
en el precipicio de un folio en blanco.
Eso es lo que quiero
esta noche.

Tocado y hundido

Habla de mí,

hazme inmortal en tu boca,

muerde mi recuerdo

y retuerce tus entrañas

con ansias de odio,

de guerra,

de muerte.

Vuelve te loco, 

más todavía,

no me olvides,

nunca lo hagas,

que quiero estar ahí cuando caigas.

Acordes

Lucía,

La distancia se come,

se puede escribir en un papel

y tirarla a la basura más cercana.

Podemos maquillarla
para que parezca más bonita,

O taparle media cara
para hacerla pequeña. 

Podemos hacerlo,
pero es el tiempo quien presta batalla,

quien dictamina cuando, 

y lo hace al ritmo de una guitarra. 

Por ello,

por el maldito tiempo

y esta distancia,

hay que disfrutar del viaje,

del de ida,

los viajes de vuelta suelen ser más rápidos.

A tu mente le han abierto ventanas,

ahora entra más luz,

aunque por la puerta, 

la de casa,
brille la añoranza. 

Tranquila, todo acaba volviendo

como si la vida de un frisbee se tratara. 

Es cuestión de que al reloj,

al calendario,

a este puto horario 

le de la gana. 

La Navidad siempre es una salida de emergencia asegurada.

Si se pasa fuera de casa es menos Navidad.

Así que volverás a Pamplona,

la ciudad amurallada,

cruzaras esa puerta que separa mundos;

pero solo eso,

mundos;

y aquí estaremos esperándote,

como si nunca te hubieras ido,

Ccmo si no hubiera pasado una fiesta sin tu voz rondando la sala.

Tal vez entonces vuelvas a componer,

guitarra en mano,

tú casa,

tú familia,

nosotras,
las de siempre,
siempre a tu lado.

Vuelve ya, Lucía,

Vuelve porque estamos esperando.

Ticket a una vida

He querido

y quiero quererte,

mas ya no puedo.

La fe,

ese don divino y caprichoso,

hizo las maletas y se fue de viaje.

Me he cansado de esperarle en la estación,

no vuelve,

se quedó extraviada en alguna parada de mi razón

y la vida sigue sin ella.

No te voy a mentir,

en la práctica todo es más fácil sin su presencia.

No la echo de menos a ella,

sino a las respuestas que antes llenaba;

lo ha dejado todo lleno de enigmas 

y en el andén empiezan a rebosar incertidumbres.

No creo en Dios.

No sé que pasará después,

pero no temo a la muerte.

Moriré,

morirás,

moriremos...

Nadie escapa de sus brazos,

un día llega la noche

y se apaga la vida.

...

Mas tal vez no vayamos a ningún lado,

solo dejemos de ser,

volvamos a la nada,

a no vernos las caras

ni darnos abrazos.

Nos va a comer el olvido,

tal vez el tren nunca llegue,

solo exista un viaje

y sea este.

Inmortal

Escribir es hacerme tinta,
dejarme fluir,
ser y estar
en una hoja de papel.
Un mundo solo mio;
refugio en blanco
al que acudir siempre
para combatir el estío.
Salpicar el vacío de alma,
y dejarlo todo perdido de mí,
de mi mala costumbre
por esconderme tras hojas,
y hablar a la nada,
en una continua reflexión conmigo misma.


Soy esto:
palabras.
Cuadernos repletos de palabras,
de historias,
mis vidas de gato negro
maullando sueños equívocos.

Hay dibujos que son grietas
hacía mi oscuridad,
garabatos que son lágrimas,
y sílabas que son estaciones,
de tren,
de metro,
de inviernos que se van y vienen,
tempestades que vuelven
y primaveras que renacen de sus cenizas.

Entre punto y coma
tengo guardada una sonrisa
para que nadie la rompa,
la tache,
la arrugue,
ni la tire a ninguna basura.
Esta ahí,
disfrazada de negro,
como siempre,
con un boli entre los dientes
y una coraza de poemas.
Escribe a los huesos de un pasado,
las ruinas del ayer que fue fracaso,
a las deudas mudas,
y el caos que se cuela entre sus manos.

Me lleva el viento,
pero no el olvido.
Lo que se escribe perdura,
y mientras así sea,
seré inmortal.
Un alma de tinta
sobre la infinitud de un folio en blanco.

Es Otoño.

Conocerte

Quisiera conocerte.

Sí, conocerte.

Aunque todos mis sentidos alerten 
PELIGRO
cuando te ven llegar.

Algo en ti me atrapa,

me arrebata el miedo 
a golpe de mirada 
y sonrisa;

y quiero conocerte.

Saber si eres de los que se dejan la piel por vivir,

o al contrario,
de los que huyen ante la ventisca.

Si tú también escribes,

o lo intentas, 

qué bebes a media noche,

o si eres más de día.

qué música te acompaña cuando estas perdido,

quien es tu brújula,

tu ventana,

tu paisaje,

y cuentas batallas le ganaste al olvido.

Quiero conocerte

hasta los huesos,

adivinar el deseo en tus ojos,

la felicidad en tu boca,

tu próximo sueño en los bolsillos.

Quiero conocerte,

aunque seas Peligro,

suene la alarma,

y se aproxime el incendio.