Soria

Rencontremonos en Soria, ese lugar entre tu mundo y el mio del que Machado tanto hablaba en sus poemas.

Quiero ser tu rebelión

Quiero ser tu chicarrona del norte con espíritu sureño. Que llegues a conocerme tan bien que sepas que el cafe me gusta cargado pero con mucho azucar; o que mi mayor refugio es un folio en blanco. Que me encanta la lluvia en primavera porque su olor es puro recuerdo, o que sepas que bailo de puntillas porque para pisar fuerte ya uso los talones. Que me gusta correr pero no soy resistente, sino veloz. Que mi paciencia se mide en amor a la otra persona y no por momentos. Que amo cuando el chocolate caliente se derrite en mi boca pero lo odio en helado. Que mi sabor preferido es el limón porque es como la vida, agridulce. 

Quiero ser tu laberinto más enigmático lejos de las calles de tu ciudad,  que escuches al viento hablar tras el tráfico,  y comprendas que lejos de ese barullo se encuentra mi mente pensando 101 maneras de narrarte el sinsentido que me compone. 

Ojalá un día me conozcas tan bien que sepas que duermo mejor con la almohada en la cara, que me invento canciones en la ducha que olvido en el cuarto y que escribo, porque no hay mejor tirita para mis cicatrices. 

Quiero que a poquitos me desnudes el alma, y descubras en mi la ilusión de una nueva musa hecha verso. Que me verses, me beses y me contradigas; te contrapongas y te opongas.

Quiero ser tu chica huracán, enredarme en tu pelo a deshojar margaritas de miedos rotos. Provocar un temblor apocalíptico en tu corazón para que este no deje nunca de bombear sangre. Hacerte la guerra, ser tu reina del caos. Que un día,  sin saber porqué o como, te des cuenta que soy tu Roma, que todos tus caminos te llevan a mi, y que sin mi estas perdido, y yo sin ti no tengo peregrinó, ni camino, ni Roma.

Quiero ser tu revolución, un beso de rebeldía contra los imposibles que nos imponga el mundo.

《Qué importa》

Qué importa Que los tornillos de mi boca 

se han vuelto los únicos amarres cuerdos 

que me atan al mundo.

Que el dolor es la soga 

que me devuelve a la realidad, 

y siempre que sufro 

soy un poco menos fantasía. 

Pero que hay poesía condensada en cada tristeza 

y que todo poeta esta roto por lagrimas hechas palabra.

Que no importa que mis dientes 

no sean los márgenes de las profundidades de mi garganta. 

Que haya encallado un viuda llamada promesa entre mis labios. 

Que los hierros reconstruyan los daños 

de tantos vientos y mareas.

Que me hagan el paladar más ancho 

para saborear mejor la nada. 

Que sera mejor que me muerda la lengua,
que se esconda en una cueva
o sea flor de jazmín en tu boca.

Que importa si soy analógia de tantas otras,
si mi boca sigue esquemas
y aun así no entiende de métrica,
y escribe rimas que ahogar en olvidos.

Que importa,
si mi cabeza se sostiene gracias a los clavos de mi mandíbula. 

Que ahora soy mitad hierro,
mitad poesía.

Espera, y esperó.

La vida es eso que no se escapa esperando un semáforo en rojo, 

dando una ultima calada a las ruinas de un cigarro,

o ahogandonos en un café que sabe a insomnio. 

Se nos va,

como marcha la arena con la resaca de la mar.

La perdemos en nociones de momentos 

reprimidos por el miedo al que dirán,  

o tardes tirados en el sofa. 

Perdiendo el tiempo, o a nosotros, o quién sabe qué.

Se nos consume el espíritu en mensajes y llamadas 

que no van a ningún sitio 

porque quien esta al otro lado
esta en su mundo 

y no comparte el tuyo. 

Se aleja la vida, 

como se va el sol escondiendo entre edificios que rascan el cielo, 

y no llueve queso, ni sueños, ni vodka.

Naufragamos en vasos medio vacíos 

y nos regocijamos en nuestro dolor 

porque hizar las velas requiere demasiado esfuerzo.

Nos aislamos en nosotros mismos, 

y escribimos notas que tirar al mar dentro de botellas 

para que se pierdan en su fondo 

o vayan a allá donde les lleve la marea.

Quemamos nuestras melancolías 

con gritos huecos que no dicen nada 

y pierden su razón en violencia.  

Se nos escapa la vida, 

esperando que un día alguien llame a la puerta 

y nos declare su amor incondicional 

sin mover un solo dedo.

Se va...

Allí va, 

con todas sus vicisitudes y momentos pendientes 

que no sabremos aprovechar. 

Porque no. 

Porque el semáforo esta en rojo 

y lo correcto es esperar.

Soy salvaje

Soy salvaje,
De alma libre,
De letras puras,
Y poesía mías.
De pasado negro,
De futuro claro,
De presente vivo,
Y final muerto.

Soy salvaje,
De corazón valiente,
De garras firmes,
Pero piel suave.
Y pelo carbón.

Soy salvaje,
Indomable mi esencia,
De brillo fugaz,
De veloz paciencia.
Y de fuego entera.

Soy salvaje,
A veces de hielo,
Otras arena,
Y voy con el viento,
O soy una piedra.

Amar es un arte, y no todo el mundo es artista

Los grados de hipocresía son cuestión de coordenadas, o tal vez del tamaño de nuestros corazones. Aquellos que tienen el corazón grande pueden dar mucho amor, abrir sus vidas a los demás y simplemente limitarse a ser felices. Pero aquellos que tienen los corazones pequeños solo pueden dar amor a pocos selectivos, cierran su vida y sin saberlo, encuentran más difícil una felicidad estable.

Madurar, supongo, que es cuestión de coherencia. Una debe ser quien quiere ser, quien aparenta ser y quien realmente es. No bastan las máscaras, las sonrisas fingidas, los gestos amargos, o leer el evangelio mil veces, si lo aprendido, lo bueno no se pone en practica. 

Todos tenemos mucho que mejorar. Algunos somos inconscientes, a veces incluso ingenuos; otros son egoístas y ambiciosos, otros inseguros, otros maleducados, otros intensos o demasiado nerviosos...y sí, también hay malas personas, aunque a veces cueste creerlo. Pero hay que ser conscientes de que el ser humano como ente no se rige por jerarquía, y que tú no eres mejor que yo, o yo mejor que el resto, y por este simple hecho debemos tratarnos por igual, sin hipocresías pero con educación. 

Atacar al contrario es muy fácil, lo difícil es saber no hacerlo.

Y la amistad...¿existe? Cuantos Judas se descubren sin quererlo. Cuantas mentiras duelen más que una verdad. Tal vez la culpa la tenga el miedo, los celos, la envidia, el egocentrismo, o la indiferencia...sea como sea unos a otros nos ponemos la zancadilla. Queriendo o sin querer. Y es hipócrita, porque la mayoría fingen saber respetar y saber querer. Pero amar es un arte. Hay gente que no puede evitar discriminar por la raza, la clase social, la belleza, el dinero...lo que sea. Cuando nos proponemos hundir a alguien encontrar un motivo es muy fácil.

Tal vez el ser humano no sea bueno por naturaleza. Nosotros somos los peores enemigos de nosotros mismos.

Quiero ser tu musa

Hoy quiero ser tu musa. No sé quien eres, pero quiero serlo. Tú, que lejos de esta sociedad cibernética tienes una vida que va más allá del activismo. Tú, que lejos de los teclados también escribes mundos de papel. Tú, que lejos de las apariencias, las sombras y sus contrastes, tienes corazón. Tú, que lejos de rendirte al vacío escribes. Me escribes. He decidido que me gustaría ser tu musa.

Quiero ser a quien imagines cuando por la calle las caras se vuelvan anónimas. Quiero ser la mujer que acaricien tus palabras, y también la que inspire tus poemas. Quiero leerte el alma, en cada verso, en cada recodo y poder preguntarte, inocente y curiosa, porqué. Porqué cuando el viento gime escuchas mi nombre. Porqué la primavera te devuelve mi perfume. Porqué el mar dibuja mis curvas. Porqué tú me escribes. Porqué me amas. Porqué yo. 

Entonces tú, como respuesta a mis preguntas, me 

pintes, me escribas, me esculpas la vida, hasta que

 sea tuya. Tu musa. Y sea arte. 

Quererte en gerundio

Quisiera quererte
en gerundio
con el paso del tiempo;
caminar contigo
en cursiva,
narrarnos lugares
y versarnos la piel.

Cuando...

Cuando los silencios son tesoros,
Y los tesoros también son tus besos.
Cuando me besas con la mirada,
O me miras pero no me besas.
Cuando me narras tus historias,
Y mientras, juntos, escribimos la nuestra.

Cuando la distancia se la comen
Las ganas de verte,
Y entonces te veo,
Con esas sonrisa que nunca descansan,
Y me contagias, y yo sonrío.
Cuando me ilusiono,
Y creo en ti.

Cuando decido que mereces la pena,
Y me da pena no tenerte aquí.
Cuando te quiero y el silencio habla,
Y tú no entiendes,
O yo no entiendo,
Y la afasia canta.

Eres ausencia

Eres ausencia,

distancias kilométricas,

a veces, 

de segundos

no encontrados,

a veces,

de besos

no versados,

o de miradas

que no se ven.